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Sou Valquíria...

2011-03-27T12:25:00.000-07:00

Sou valquíria de cavalo á solta

sem rédeas,

sem esporas

Pégaso, meu cavalo, sobrevoou comigo todos os rincões da floresta, seguindo teu rasto.

A atmosfera, grávida de ti, chamava-me.

De lança sedenta de amor, incitava Pégaso a voar como um louco.

E á medida que nos aproximávamos dos teus sinais, mais me distanciava de ti.

Por onde te escondes doce guerreiro, que foges das lanças do amor?

Um dia Pégaso descobrir-te-á, e nesse dia vencerei a batalha!

Fábulas de Esopo: A parte do leão

2011-03-11T12:24:00.000-08:00

Foi o leão em caçada

C’ o lobo e outros que tal,

Sujeitos à sua alçada.

A raposa e o chacal

Detiveram na empresa

Comprometimento igual.

Procurando com destreza,

Um veado encontraram

Que logo se tornou presa.

Comprazidos, argumentaram

Como o iriam cindir,

Mas pouco mais conversaram

Ao ouvirem proferir

Estas ordens do leão:

“Há que em quatro dividir

a carcaça em rectidão.”

Fizeram-no de bom grado,

Procedendo à divisão

Depois do bicho esfolado.

O leão que tudo vira,

Tudo deu por aprovado.

Autoridade transpira

Enquanto se pronuncia:

“O quarto que aqui se estira,

Convém-me por regalia,

Que sou rei dos animais.

O segundo, todavia…

Também me cabe, ademais,

P’la responsabilidade

Do poder dos tribunais.

O terceiro, na verdade,

Tendo em conta o meu trabalho

Meu é, sem perplexidade.

O quarto quarto não falho

Nestas minhas pretensões:

Transformarei num frangalho

Quem ignorar as razões

- que me isento de ditar –

Que unem as quatro porções

Em meu exclusivo jantar.”

Baixando o focinho ao chão,

Sem queixas apresentar,

Permitiram ao leão

Consolar o apetite.

A zorra sem pretensão

De esperar outro convite

Sai dali envergonhada

E entre dentes se permite

À sentença confirmada:

“Hão-de os grandes te pedir

Os esforços da caçada,

Que nunca irão dividir,

Em equidade e justiça,

O despojo que acudir

Frente à sua vil cobiça.”

(versão de Manuel Anastácio)

Artigos da mesma série: fábulas de esopo

O desnorte da paixão

2011-02-26T10:09:00.000-08:00

Perdi-me de mim quando rodopiaste comigo uma valsa inglesa.

Um, dois… um, dois… um, dois…

Depressa descobrimos que dançávamos a dois tempos.

Tu, suave, distinto e apaixonado – uma Valsa.

Eu, intensa, sensual e dramática – um Tango.

Sem norte,

No desnorte desta paixão,

Implorei auxílio a Eros e Cupido, pois não são eles os curandeiros dos males do coração?

Contudo os deuses devem estar loucos!

Deram-me apenas um nome – o teu!

E indicaram-me um só caminho. – Aquele que me leva dos teus braços, direitinho ao teu coração!

VELHA FÁBULA EM BOSSA NOVA

2011-02-18T11:03:00.000-08:00

Minuciosa formiga
não tem que se lhe diga:
leva a sua palhinha
asinha, asinha.

Assim devera eu ser
e não esta cigarra
que se põe a cantar
e me deita a perder.

Assim devera eu ser:
de patinhas no chão,
formiguinha ao trabalho
e ao tostão.

Assim devera eu ser
se não fora
não querer.

(-Obrigado, formiga!
Mas a palha não cabe
onde você sabe...)

Alexandre O’Neill

(foto da Net)

José Carlos Ary dos Santos – O Poema Original

2011-02-12T11:06:00.000-08:00

Original é o poeta

que se origina a si mesmo

que numa sílaba é seta

noutro pasmo ou cataclismo

o que se atira ao poema

como se fosse um abismo

e faz um filho ás palavras

na cama do romantismo.

Original é o poeta capaz de escrever um sismo.

Original é o poeta

de origem clara e comum

que sendo de toda a parte

não é de lugar algum.

O que gera a própria arte

na força de ser só um por todos

a quem a sorte faz devorar um jejum.

Original é o poeta

que de todos for só um.

Original é o poeta

expulso do paraíso

por saber compreender

o que é o choro e o riso;

aquele que desce á rua

bebe copos quebra nozes

e ferra em quem tem juízo

versos brancos e ferozes.

Original é o poeta

que é gato de sete vozes.

Original é o poeta

que chegar ao despudor

de escrever todos os dias

como se fizesse amor.

Esse que despe a poesia

como se fosse uma mulher

e nela emprenha a alegria

de ser um homem qualquer.
*

.

Ary dos Santos

PENSAMENTO DA SEMANA

2011-02-05T10:44:00.001-08:00

"A consciência individual, no nosso tempo, é anulada por uma quantidade enorme de informação empacotada, cujo objectivo é produzir uma passividade colectiva, aquiescente

e inquestionável".

Edward W.Said (1935-2003),

escritor e ensaísta de origem palestiniana.

Vinham Rosas na Bruma Florescidas

2011-01-29T06:22:00.000-08:00

Vinham rosas na bruma florescidas
rodear no teu nome a sua ausência.
E a si se coroavam, e tingiam
a apenas sombra de sua transparência.

Coroavam-se a si. Ou no teu nome
a mágoa que vestiam madrugava
até que a bruma dissipasse o bosque
e ambos surgissem só lugar de mágoa.

Mágoa não de antes ou de depois. Presente
sempre actual de cada bruma ou rosa,
relativos ou não no espelho ausente.

E ausente só porque, se não repousa,
é nome rodopio que, na mente,
em bruma a brisa em que se aviva a rosa.

Fernando Echevarría, in “Poesia 1956-1979”

Reflectir para Agir

2011-01-22T07:17:00.000-08:00

Hoje apetece-me meditar, aliás para mim qualquer dia é bom para reflectir.

Contudo, hoje apetece-me pensar em Platão, na sua Alegoria da Caverna e de como através da luz da verdade nos podemos libertar.

Não vou enfadar os meus amigos transcrevendo esta parábola, também conhecida como Os prisioneiros da caverna, deixo-vos com um vídeo que me foi enviado por um amigo e que reflecte a realidade de vários países.

O vídeo é brasileiro, mas bem que podia ser português, italiano ou de outra qualquer parte do mundo.

O Balançar dos Sonhos

2011-01-15T11:18:00.000-08:00

foto da net

Entre o céu e a terra existe uma rede de descanso. Nela, embalo os fantasmas do passado e do presente, na esperança de vencê-los pelo entorpecimento da contradança, ficando livre para sonhar com o futuro, mesmo que esse futuro não passe do espectro de um desejo.

Mas em vão. Os fantasmas são capciosos não se deixam enganar. Roubam o meu provir, invadem o meu ser e comandam o meu eu.

Sou a vencida! Aquela que, debilitada pelos sonhos, se deixa afagar pelos seres invisíveis até sentir o peso dos olhos.

A Natureza Humana

2011-01-08T07:35:00.000-08:00

Ao desbravar o caminho do conhecimento, o Homem, abriu apenas um orifício permitindo que sabedoria/luz e crueldade/imperfeição partilhassem a mesma chave.

Se fecharmos essa única abertura, sufocamos!

O Poema

2011-01-02T07:59:00.001-08:00

…O poema sabe, o poema conhece-se e, a si próprio, nunca se chama poema, a si próprio nunca se escreve com p, o poema dentro de si é perfume e é fumo, é a exaustão e a liberdade sentida, é tudo o que quero aprender se o que quero aprender é tudo, é o teu olhar e o que imagino dele, é solidão e arrependimento, não é um torrão de terra a cantar hinos e a estender muralhas entre os versos e o mundo, o poema não é a palavra poema porque a palavra poema é uma palavra, o poema é a carne salgada por dentro, é um olhar perdido na noite sobre os telhados na hora em que todos dormem, é a última lembrança de um afogado, é um pesadelo, uma angustia, esperança.

O poema não tem estrofes, tem corpo, o poema não tem versos, tem sangue, o poema não se escreve com letras, escreve-se com grãos de areia e beijos, pétalas e momentos, gritos e incertezas, a letra p não é a primeira letra da palavra poema, a palavra poema existe para não ser escrita como eu existo para não ser escrito, para não ser entendido, nem sequer por mim próprio, ainda que o meu sentido esteja em todos os lugares onde sou, o poema sou eu, as tuas mãos nos meus cabelos, o poema é o meu rosto, que não vejo, e que existe porque me olhas, o poema é o teu rosto, eu, eu só sei escrever o seu sentido.

José Luis Peixoto, in "A Criança em Ruínas"

John Lennon - Happy Xmas (War Is Over)

2010-12-19T09:57:00.000-08:00

Para todos os amigos que visitam o meu humilde espaço, construído com o coração, votos de Feliz Natal e um NOVO ANO repleto de Paz, Amor, Saúde, Harmonia e muita, muita poesia, para alimentar os nossos corações.

Obrigada por me deixarem entrar na vossa casa virtual e beber da vossa excelente poesia/prosa, tornando-me numa pessoa melhor, mais atenta, mais desperta e mais culta.

Voltarei a seguir ao Ano Novo.

FELIZ NATAL para TODOS

Natal! Que Natal?

2010-12-16T11:30:00.000-08:00

Desde há dois milénios que todos os anos por esta altura, o Teatro dos Homens de Boa Vontade abre as suas portas a Todo – o - Mundo.

Ninguém, prepara o palco, testa as luzes, o som, examina os adereços e ensaia a peça, ainda que o texto seja o mesmo desde que o Teatro abriu, a verdade é que tem sofrido várias transformações. Não na sua essência, mas na forma como é conduzido até ao espectador.

Está chegada a hora das portas se abrirem. Lá fora, Todo – o - Mundo permanece silencioso e amargurado numa fila de gente sem rosto.

As portas abrem-se, Todo - Mundo entra, as luzes adormecem enquanto o pano sobe.

Eis que surge Ninguém, que por momentos finge-se despir da sua elegância e snobismo para envergar as pobres farpelas de Todo – o Mundo. Este, faminto e incapaz de se tornar no protagonista da peça da sua própria vida aplaude e agradece com humildade a Ninguém.

Ninguém sobrevive da miséria alheia. Assim sendo, e “sem cana para pescar”, resta apenas a Todo - o - Mundo louvar e agradecer a peça ”Vamos brincar á caridadezinha”

E ao invés de se criarem postos de trabalho, criam-se instituições de caridade!

O texto é pequeno, como convém a Ninguém, que não foi dotado para a representação. As luzes acendem-se, o pano desce e Todo – o - Mundo sai tal como entrou, de rosto fechado, sem alento para encarar o amanhã. Contudo hoje , como presente de Natal, ele ganhou um saco com feijão, grão, açúcar, arroz e comida enlatada.

Devo confessar que desde a minha adolescência tento compreender esta peça sem resultado, mas muito provavelmente a culpa é minha, porque sou uma palerma inculta.

Viva o Espírito Natalício

Fotos de Sebastião da Gama

De esperas construímos o amor intenso e súbito

2010-12-10T10:58:00.000-08:00

De esperas construímos o amor intenso e súbito

que encheu as tuas mãos de sol e a tua boca de beijos.

Em estranhos desencontros nos amamos.

Havia o rio mas sempre ficávamos na margem.

Eu tocava o teu peito e os teus olhos e, nas minhas mãos,

a tarde projectava as suas grandes sombras

enquanto as gaivotas disputavam sobre a água

talvez um peixe inquieto, algo que nunca pudemos ver.

As nossas bocas procuravam-se sempre, ávidas e macias

E por muito tempo permaneciam assim, unidas,

Machucando-se, torturando as nossas línguas quase enlouquecidas.

Depois olhávamo-nos nos olhos

No mais profundo silêncio. E, sem palavras,

Partíamos com as mãos docemente amarradas e os corações estoirando uma alegria breve

Quando a noite descia apaixonada

Como o longo beijo da nossas despedida.

"Joaquim Pessoa"

Imagem de Ismael Nery

O Maximbombo

2010-12-04T08:35:00.000-08:00

Reproduzido da revista Ilustração Portuguesa n.º 386, 17.07.1913

A Todos os meus amigos desejo uma óptima semana

As palavras que um dia vou ter coragem de te dizer

2010-11-27T09:46:00.001-08:00

Ainda que os oceanos rujam

Ainda que os ceus se rasguem

Ainda que todos os seres vivos se calem

Ainda que não passes do espectro de uma paixão

De uma presença ausente

Lutarei!

Lutarei pelo fruto da semente que juntos plantamos,

Todos os dias bebo afectos desse fruto

Por ele, por mim, eu comprometo-me com a vida

Comprometo-me em caminhar,

Sem rancor, sem mágoa,

Simplesmente caminhar. Para que o amanhã se torne hoje,

E o hoje, seja atirado para as catacumbas do passado, onde permanecerá

Amanhã,

Quero ver as ondas abraçarem a areia

Quero ver o ceu sorridente

Quero ouvir todos os sons existentes na terra.

Medo?

Medo, não, porque a àrvore que plantei é o meu bastião.

“Para a minha amiga Zara”

O Homem como ser criativo e criador

2010-11-20T09:32:00.000-08:00

Porque existem várias expressões de poesia, deixo-vos com esta que gostei particularmente, pela sensualidade de movimentos, pela agilidade dos intervenientes e também por uma certa dose de erotismo.

Boa semana

Solidão

2010-11-13T10:10:00.000-08:00

Aproximo-me da noite
o silêncio abre os seus panos escuros
e as coisas escorrem
por óleo frio e espesso

Esta deveria ser a hora
em que me recolheria
como um poente
no bater do teu peito
mas a solidão
entra pelos meus vidros
e nas suas enlutadas mãos
solto o meu delírio

É então que surges
com teus passos de menina
os teus sonhos arrumados
como duas tranças nas tuas costas
guiando-me por corredores infinitos
e regressando aos espelhos
onde a vida te encarou

Mas os ruídos da noite
trazem a sua esponja silenciosa
e sem luz e sem tinta
o meu sonho resigna

Longe
os homens afundam-se
com o caju que fermenta
e a onda da madrugada
demora-se de encontro
às rochas do tempo

Mia Couto, in "Raiz de Orvalho e Outros Poemas"

Não te quero senão porque te quero

2010-11-06T16:51:00.000-07:00

Horas antes de ser internado, Neruda disse ao oficial que lhe revistou a casa:

"Há aí uma coisa perigosa".

O esbirro, alarmado, perguntou:

"O quê?!"

E a resposta é tremenda:

"Há poesia..."

Não te quero senão porque te quero,

e de querer-te a não te querer chego,

e de esperar-te quando não te espero,

passa o meu coração do frio ao fogo.

Quero-te só porque a ti te quero,

Odeio-te sem fim e odiando te rogo,

e a medida do meu amor viajante,

é não te ver e amar-te,

como um cego.

Tal vez consumirá a luz de Janeiro,

seu raio cruel meu coração inteiro,

roubando-me a chave do sossego,

nesta história só eu me morro,

e morrerei de amor porque te quero,

porque te quero amor,a sangue e fogo.

*

Pablo Neruda